Ich weiß noch, wie ich eines Abends – es muss 1971/1972 gewesen sein – im Marquee Club in der Wardour Street im Londoner Stadtteil Soho, der Bar mit dem dreckigen, klebrigen Boden, auf Harry Doherty stieß. Damals hingen alle Bands regelmäßig im Marquee ab, man hatte das Gefühl: Hier ist das pulsierende Herz der britischen Musikszene.
Harry arbeitete damals für den Melody Maker, und ich erinnere mich daran, wie ich mich darüber beschwerte, dass er und seine Kollegen kein Wort über diesen sagenhaften Typen namens David Bowie fallen ließen; er hatte einen Hit und wurde dann vergessen. „Denk an meine Worte“, beschwor ich ihn, „dieser Typ kommt ganz groß raus, und dann wollt ihr alle über ihn schreiben – fang‘ lieber jetzt schon damit an, mein Junge!“ Harry sah mich an, als hätte ich sie nicht alle, wandte sich wieder seinem Bier zu und sagte kaum etwas. Abgesehen davon, dass er meinen Rat ignorierte – er war immer ein besonders ehrliches und aufrichtiges Exemplar dieser entsetzlichen Brut, die man sonst als Journalisten kennt! Danke Harry – viel Glück beim Schreiben über diese seltsame Ansammlung von Musikern, die sich „Queen“ nennen, und viel Erfolg!

Roger Taylor